Le grand départ

À bâillonner Nombre de messages : 555 Date d'inscription : 04/07/2007

Crategos, fin prêt, quitta sa maison durant la nuit noire.
Il avait le cœur serré de tout abandonner mais savait qu'il devait le faire, il le sentait. Aussi, marchait-il d'un pas décidé et presque avide.

Arrivé sur la place, il n'y avait encore personne et fit demi-tour pour s'engouffrer dans une rue. Il s'arrêta face à une lourde porte qui lui était familière, il sortit un petit couteau et y grava près de la poignée un joli cœur transpercé d'une petite flèche. Il réussit également à faire tenir ensuite une rose rouge dans une des charnières de la porte.

A la fois satisfait et triste, il reprit la direction de la place pour y rejoindre ses compagnons.

À bâillonner Nombre de messages : 555 Date d'inscription : 04/07/2007

Aldara arriva de bonne heure, comme souvent, à la forge. Le jour était à peine levé, une brume humide enveloppait tout, les êtres et les choses. A tâtons, elle glissa la grosse clé dans la serrure. Un tour. Deux tours. Aie! Quelque chose l'avait piqué! Elle cligna des yeux, approchant son visage de la porte.
Une rose! Un coeur de rose rouge!
Elle se retourna prestement, cherchant le délicat admirateur. La place était vide, lui semblait-il. Un voile blanc, opaque lui cachait la vue mais son nez, ses oreilles étaient à l'affut. Pas un parfum. Pas un bruit.
Elle libéra la petite fleur rouge, la porta à ses narines, en imprégnant son âme. Le parfum glissa dans sa gorge pour finir sa course dans son ventre, enveloppant la boule qui la tiraillait parfois. Elle sourit, aspira la perle rouge qui était apparue sur le dos de sa main et poussa la lourde porte, se demandant si cette délicate attention était bien de...
Au moment de refermer la porte, en retirant la clé de la serrure, elle vit que le bois était griffé, entaillé. Elle s'approcha et vit...
Oui... Sans nul doute, c'est bien lui...

La porte se referma dans un fracas de poussière.

À bâillonner Nombre de messages : 555 Date d'inscription : 04/07/2007

Aldara avait dormi à la forge, incapable de rentrer chez elle, écrasée par le doute, la peur et l'absence. Elle avait noyé son inquiétude dans le travail: une hache était presque terminée; elle avait martelé le fer toute la nuit, de toutes ses forces, pour se faire mal, réveiller son bras meurtri, oublier. Elle avait ensuite rangé la forge, déjà fort bien organisée.
Nettoyer les outils, pour ne plus penser.
Ranger le fer, le bois, pour occuper l'espace et le temps.
Entretenir le brasier, pour espérer.
...
Elle jetait un œil, souvent, à la petite fleur rouge, posée sur l'enclume; il ne fallait pas qu'elle flétrisse. Elle voulait la mettre dans l'eau, mais la fleur était si belle ainsi, couchée sur l'enclume, éclairée par le feu rougeoyant de la forge... Et c'était toute l'ambigüité. L'abreuver, pour la faire tenir plus longtemps, mais la laisser s'affadir peu à peu? Ou bien la laisser là, face au feu, si belle mais si éphémère?...
Elle avait réussi à dormir quelques heures, toujours à l'affut d'un galop de cheval, du pas d'un coursier, d'un toc à la porte.
Le jour se leva sur une silhouette noire, roulée en boule, à même le sol, les doigts serrés sur une petite rose rouge...

» Le plus grand des amours